Bref vous aurez compris l’idée. Après une semaine pourrie, en route pour un week-end sur le même ton.

En plein milieu d’une route nationale interminable surgit, l’air de rien, l’info qui va déclencher un burn-out chez toutes les mères qui ont survécu au confinement et à la continuité pédagogique : « Pap Ndiaye annonce qu’il n’y aura « pas école le matin » en cas de délestage. »

Donc à partir de maintenant, tous les soirs à 17 h, nous allons nous ruer comme des hystériques sur le site de Enedis priant Ganesh, Shiva, Parvati, Vishnou, Brahma et tous les Dieux qui veulent bien prendre pitié pour notre sort de femelle pour savoir si le lendemain matin la chaire de notre chaire aura ou non école.

En cas d’annonce de non école, je conseille à toutes les personnes n’ayant pas d’enfant scolarisé de ne pas s’approcher d’un supermarché.

Car s’il n’y a pas école nous allons toutes débarquer dans une furie démoniaque chez Inter, Carrefour et Auchan pour avoir de quoi faire bouffer les morveux, le fameux lendemain sans école. Bien entendu, certaines d’entre nous sauront mieux que d’autres gérer leurs pulsions dévastatrices. Certes, elles hurleront à la mort devant le site d’Enedis mais partiront fissa chez Picard faire le plein de mal bouffe pour faire face aux longs mois de calvaire.

Une fois l’organisation de ce besoin bassement matériel, nous enchainerons notre marathon en nous ruant sur notre agenda. Comment faire rentrer des carrés dans des ronds? Comment annuler sans annuler tout en gardant la face nos rendez-vous professionnels du lendemain? Comment annoncer pour la 47ème fois du mois qu’on va encore devoir changer les plans?

Cet exercice de diplomatie plié, une dernière épreuve nous attendra : la fucking continuité pédagogique.

Oui, car on se doute bien que l’école ne va pas nous ménager.

Bien entendu, il va nous falloir reprendre notre rôle de prof et faire l’école à la maison.

Évidemment, même après l’épreuve covid, les profs continueront à faire comme ça les arrange. Celui de math mettra son cours sur école direct, celui d’histoire aura prévu quelque chose au cas où dans le cahier, celui d’art plastique aura envoyé une vidéo par mail et celui de physique chimie attendra qu’on trouve son QCM dans un drive. Sherlock Home barre toi de là! Les mères arrivent et mènent l’enquête.

Nous voilà donc à 23 heures dans un état d’épuisement nerveux rarement atteint. Demain à 9 h, le pire viendra : garder son calme avec les mômes.

Lorsque j’ai balancé l’info sur le WhatsApp de mon groupe d’entrepreneures, 5 secondes après Nathalie envoyaient toutes les promos qu’elles avaient repérées sur l’alcool.

Si nous arrivons à ne pas finir sous antidépresseurs, nous finirons alcooliques.

Bonne chance à toutes! Et joie dans les cœurs !

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Oui, je sais, c’est étonnant cette référence à Proust de la part de quelqu’un qui veut vous dire qu’elle n’aimait pas la littérature. Mais quand le sens de la formule est bon, pourquoi s’en priver?

Je crois que le premier roman que j’ai lu sans la menace d’une interro ou d’un bac de français, c’était en 2ème année de fac. Si Le liseur a certainement joué un rôle majeur dans le choix de mon sujet de thèse, il ne m’a pas pour autant déclenché une passion pour la lecture de roman.

Il faut dire que pendant toutes mes années en fac de psycho, j’avais suffisamment de pages à tourner pour ne pas retourner me coller le nez dans un livre à mes moments perdus.

Il y a aussi eu Toute la beauté du monde : une histoire d’amour larmoyante à Bali. Vous comprenez maintenant pourquoi j’ai fait autant de voyage en Asie du Sud-Est.

Lorsque je raconte mon faible engouement pour les romans, les personnes expriment toujours la même surprise : « Mais pourtant tu écris! » Effectivement, j’écris. Je préfère mentir qu’on me mente.

Un jour, ma copine Mylène me parle d’une nana qui chronique des livres sur YouTube. Je découvre plusieurs chaînes autour de cette même ligne éditoriale. Si je me plais à les regarder montrer des bouquins, je franchis rarement le cap d’en lire.

En scrollant sur Instagram, je tombe sur un post à l’esthétique magnifique qui présente la Kube. La promesse semble trop belle pour être vraie. Vous dites quels romans vous ont plu, ce que vous avez envie de lire, et un libraire vous trouve l’histoire qui vous embarquera. Tout ça de manière anonyme et sans bouger de chez soi. Vais-je enfin pouvoir dire que je veux, encore une fois, lire une histoire d’amour larmoyante à Bali ; et ce, sans avoir à affronter le regard d’un libraire qui a bien du mal à cacher qu’il trouve mes goûts littéraires très médiocres ?

Un bon de réduc de 10%. Je teste. Bingo. Les plus belles mains de Delhi. De l’amour. De l’Asie. Pas de larmoyant, mais de l’humour. Je m’abonne. A part deux ou trois livres un peu chiants, tous ceux que j’ai reçus m’ont fait passé un bon moment. ça y est. Je crois que j’aime la littérature. Que dis-je La Littérature! Les livres, les vrais. Ceux que tout le monde considère comme digne.

Arrive septembre, j’ai besoin de réconfort. Je demande « une histoire d’amour à New York ». Je reçois « Nuit blanche à Manhattan », des éditions Harlequin.

Harlequin.

Les romans de gare.

Harlequin.

Les romans des vieilles filles qui espèrent ne plus être vieilles filles.

Harlequin.

Les romans des mémés qui veulent s’encanailler.

Harlequin.

Les romans du petit peuple.

Je l’ouvre avec prudence, lis la présentation de l’autrice. Coup de foudre à Manhattan, 76ème roman de l’autrice. J’ai payé. Je lis. Au moins 30 pages. Courage.

48 heures plus tard, l’affaire était pliée. J’avais dévoré sans aucun scrupule cet Harlequin. L’histoire était cousue de fil blanc. C’était ma demande. Un livre cool, feel good. L’écriture était facile et plaisante. Il me faut absolument la suite. Maintenant. Tout de suite.

Car aujourd'hui je lis, même des romans "pas digne". 

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• le premier une vidéo sublime qui me rappelle combien j’aimerai savoir faire des vidéos sublimes
• le deuxième, une story repostant une story repostant une story annonçant qu’une de mes blogueuse chouchou vient d’essayer de lancer sa newsletter.

Pensées d’une ronde devenu Pensées by Caro est un blog que j’ai suivi pendant longtemps. Et après 10 ans à raconter son quotidien et celui de  ses enfants, l’autrice a fini par se tarir. Voilà des années qu’elle ne publiait plus sur son blog, des années où régulièrement j’allais quand même y faire un tour dans l’espoir de… Et ce soir, je la retrouve à travers un nouveau support. Un ton strictement identique à son blog.

Son blog, donc, est vraiment dans l’esprit de ce qui se faisait lorsque ce nouveau média a été lancé. De mon côté, à la même époque c’est-à-dire vers 2006, j’alimentais C’est pas bientôt fini. Je me souviens d’un reportage de Jean-Pierre Pernaut. Il les avait présentés comme des journaux intimes public. Ils étaient exactement ça. Le soir, chacun – ou plus exactement chacune – prenait son clavier pour raconter sa journée.

C’est grâce à cette écriture que je me suis réconciliée avec le français. J’avais peut-être eu 9 au bac, mais en fin de compte, je pouvais amuser la galerie en alignant des mots.

Peu à peu le marketing s’est immiscé marquant les arrêts de jeu pour une écriture insouciante. Si mon blog « c’est pas bientôt fini » ne fait que regretté ce temps béni, je me raisonne en me répétant que ce marketing de contenu m’aura donné l’occasion de mettre au coeur de ma vie professionnelle l’écriture.

Le cœur a ses raisons que la raison ne connait pas. Tout au fond de moi, j’ai bien du mal à me résoudre à cette légèreté de l’être. Écrire juste pour faire passer un bon moment. J’ai réussi à la faire en plein été lorsque tous les astres étaient alignés. Retour au bureau, je n’ai de cesse de me restreindre dans mes choix éditoriaux sur Anne-Lise fait des chansons.

Mais ce soir, de voir que la flamme pourrait repartir pour Caroline Franc me donne des ailes. Une nouvelle rubrique nait « A l’heure H » : des textes sur le vif, sans recherche de style et certainement avec plein de fautes d’orthographe.

Le blog est mort. Vive le blog.

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